Всю жизнь он был очень одинок. У него не было друзей. Всем было на него наплевать. Впрочем, он не особо тяготился этим. И, как у любого одинокого угрюмого подростка, у него был свой дневник, куда он записывал свои мысли по поводу происходящего вокруг него. И, как и всем, ему очень хотелось полюбить. И тогда он придумал себе любимую девушку. Придумал ей имя. Придумал всё, чем она живёт, о чём думает – все её радости и печали.

   Время от времени он писал ей письма – там же, в дневнике. И однажды утром он обнаружил в дневнике ответ на своё письмо.