- Ну, здравствуй, - сказал я после того, как он прошёл в прихожую и я закрыл за ним дверь, протягивая руку для рукопожатия. Ни слова не говоря, он крепко схватил мою руку, притянул к себе, рядом с ним оказался невесть откуда взявшийся чурбачок, в занесённой руке блеснул небольшой топорик, взмах, удар, сочный хруст – и вот моя правая кисть уже лежит в растекающейся лужице крови, конвульсивно подёргивая пальцами.

   «Что же это? За что?!» Я схватил обрубок и пытался приставить его к кровоточащей культе, надеясь на некое чудо, что всё это вдруг окажется каким-то болезненным бредом и я проснусь в холодном поту, с дикой головной болью, но с целёхонькой рукой. Кому я теперь такой буду нужен? И как я смогу, например, играть на гитаре? И вообще, ёлы-палы, может, я сейчас сдохну от потери крови?

   Тем временем он аккуратно вытер лезвие топора, спрятал его за пазуху, ухмыльнулся с чувством выполненного долга и…